24 heures photo . . . .

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Vous souvenez vous ?

" Coccinelle , demoiselle

Bête à Bon Dieu

coccinelle, demoiselle

vole vers les cieux.

Petit point rouge

elle bouge.

Petit point blanc

elle attend.

Petit point noir

coccinelle, au revoir. "

Beau week end à chacun .

C'est l'été . . . .

Silence 

silence 

l’été 

se balance 

où l’oiseau

 se tait

l’herbe 

séchée

 tremble

dans l’air 

brûlé

silence

 silence

 l’été

 chante

 dans 

les blés.

                                        Maurice  Carême

Chutes d' Iguazu - Argentine 

Il y a environ 200.000 ans, une faille géologique dans le lit du Paraná a donné naissance à une chute abrupte, la Garganta del Diablo. Puis à deux grands arcs de 2.700 m formés de 275 cascades qui interrompent la rivière Iguazú.

" Plongez vos mains dans une rivière.
Regardez l'eau qui se heurte à cet obstacle imprévu, sa manière gaie de le tourner.
Laissez la fraîcheur monter de vos mains à votre âme.
Accroupi, tête vide, comme un enfant devant un grillon, écoutez l'eau qui passe, l'insolence claire du temps qui fuit : vous venez de sentir, de voir et d'entendre une sonate de Mozart pour violon et piano. "

Christian Bobin

Je vous souhaite un bel été , prenez bien soin de vous et de vos amis à deux et quatre pattes , la grande chaleur est toxique .

24 heures photo . . . .

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" Ce qui est beau, c'est d'apprendre à voler à un petit moineau, car sa liberté sous - entend  ton renoncement . "

Arturo Pérez Reverte

Beau week end à chacun , bonne fête les Papas !

La Rose . . . .

 

La rose

Quand la rose s’entr’ouvre, heureuse d’être belle,

De son premier regard elle enchante autour d’elle

Et le bosquet natal et les airs et le jour.

Dès l’aube elle sourit. La brise avec amour

Sur le buisson la berce, et sa jeune aile errante

Se charge en là touchant d’une odeur enivrante ;

Confiante, la fleur livre à tous son trésor.

Pour la mieux respirer en passant on s’incline ;

Nous sommes déjà loin, mais la senteur divine

Se répand sur nos pas et nous parfume encor.

Louise Ackermann  ( Contes et poésies 1863  )

                                                                       Belle journée à chacun .

24 heures photo . . . .

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" Le vrai courage ressemble au cerf-volant : un vent contraire l'élève, loin de l'abattre. "

John Petit-Senn

Emporte-moi, mon cerf-volant !

Emporte moi haut dans le vent !

Je veux tourbillonner dans l’air,

Avec les feuilles du hameau,

Et m’en aller jusqu’à la mer,

Escorté de grands vols d’oiseaux.

Emporte-moi, mon cerf-volant !

Emporte moi haut dans le vent !

Je veux faire le tour du monde,

Et descendre où il me plaira,

Pour entrer dans toutes les rondes,

Où rient les enfants comme moi.

Emporte-moi, mon cerf-volant !

Emporte moi haut dans le vent !

Maurice Carême  ( la lanterne magique )

 

Je souhaite à chacun un doux week end .

Des coquelicots , tout simplement . . . .

"Des coquelicots en chemise de soie rouge passent le fleuve de l‘air."

                            

                                 Christian Bobin

"Et que nos coeurs chaque jour s’ouvrent à la fraîcheur et à l’éclat des coquelicots."

                        Christian Bobin

"Le coquelicot se dresse dans un champ. Rien à faire. Toi tu es là, à essayer de remarquer les autres fleurs, mais lui reste là, campé dans ton regard. Et il peint le rouge comme un dieu."

                             Fabrizio Caramagna

"Je n’aurais pas dû entrer dans ce champ pour cueillir des coquelicots. Je le savais, pourtant : les coquelicots, il faut les aimer avec les yeux, pas dans les mains.
Dans les yeux, ils flambent.
Au bout des doigts, ils fanent. "

           Christian Bobin

"Le coquelicot dresse dans les champs sa fleur sauvage et frêle, résistante et singulière, que personne n’a plantée, dont la flamme parcourt les champs comme un message."

             Marcel Proust

La gloire des coquelicots

Un prodige inouï illumine le soir :

C’est un champ qui rutile, éclaboussé d’or rouge,

Où des coquelicots à l’incarnat pouvoir

Semblent prendre d’assaut l’horizon roux qui bouge.

La pente est envahie par des millions de fleurs

Frémissant doucement dans la brise d’été ;

Et l’on n’y perçoit plus qu’une unique couleur :

Ce rouge éblouissant des plantes entêtées

Qui ont tout recouvert de leur beauté fragile.

Que va-t-il en rester d’ici à quelques jours ?

Le mistral n’est pas loin, et de ses doigts agiles

Il s’en va effeuiller leurs ailes de velours.

Mais ils semblent costauds, assemblés en troupeau

De grandes fleurs des champs cramoisies comme sang,

Aptes à résister. A tout. Coquelicots

Forts d’une vie féroce et rouge, intensément.

Vette de Fonclare

Pour toi . . . .

La Maman de tous les instants

La Maman qui console

La Maman qui aime

La Maman

La mère, l'enfant et les sarigues.

Vous, de qui les attraits, la modeste douceur,

Savent tout obtenir et n'osent rien prétendre,

Vous que l'on ne peut voir sans devenir plus tendre,

Et qu'on ne peut aimer sans devenir meilleur,

Je vous respecte trop pour parler de vos charmes,

De vos talents, de votre esprit...

Vous aviez déjà peur ; bannissez vos alarmes,

C'est de vos vertus qu'il s'agit.

Je veux peindre en mes vers des mères le modèle,

Le sarigue, animal peu connu parmi nous,

Mais dont les soins touchants et doux,

Dont la tendresse maternelle,

Seront de quelque prix pour vous.

Le fond du conte est véritable :

Buffon m'en est garant ; qui pourrait en douter ?

D'ailleurs tout dans ce genre a droit d'être croyable,

Lorsque c'est devant vous qu'on peut le raconter.

Maman, disait un jour à la plus tendre mère

Un enfant péruvien sur ses genoux assis,

Quel est cet animal qui, dans cette bruyère,

Se promène avec ses petits ?

Il ressemble au renard. Mon fils, répondit-elle,

Du sarigue c'est la femelle ;

Nulle mère pour ses enfants

N'eut jamais plus d'amour, plus de soins vigilants.

La nature a voulu seconder sa tendresse,

Et lui fit près de l'estomac

Une poche profonde, une espèce de sac,

Où ses petits, quand un danger les presse,

Vont mettre à couvert leur faiblesse.

Fais du bruit, tu verras ce qu' ils vont devenir.

L'enfant frappe des mains ; la sarigue attentive

Se dresse, et, d'une voix plaintive,

Jette un cri ; les petits aussitôt d'accourir,

Et de s'élancer vers la mère,

En cherchant dans son sein leur retraite ordinaire.

La poche s'ouvre, les petits

En un moment y sont blottis,

Ils disparaissent tous ; la mère avec vitesse

S'enfuit emportant sa richesse.

La péruvienne alors dit à l'enfant surpris :

Si jamais le sort t'est contraire,

Souviens-toi du sarigue, imite-le, mon fils :

L'asile le plus sûr est le sein d'une mère.

Jean-Pierre Claris de Florian

( les fables 1792 )

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Fleurs des champs

Palette lumineuse

Bonheur du regard .

....

"  Légères fleurs ténues sur le bord du chemin

Naissant au clair matin et mourant à la nuit,

Leurs minutes de vie sont des temps infinis.

Jamais ne connaîtront ce qu’est un lendemain. "

Vette de Fonclare

Je vous souhaite un beau week end .

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Regard

Ecoute

Partage

Tu me fais un câlin ...

" Les yeux d'un animal ont le pouvoir de parler un langage extraordinaire "

Martin  Buber

Je souhaite à chacun un beau week end de Pentecôte .

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 Un bonjour à chacun de vous . Je suis revenue , heureuse et nostalgique , mais avec de beaux souvenirs en réserve!! 

Je vais profiter de me promener dans vos blogs avec plaisir.

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Baptême d' Alexandre le 30 avril 

" Avoir la foi , c'est monter la première marche , même quand on ne voit pas tout l'escalier . "

Martin Luther King

Je vous souhaite un beau week - end .

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Une petite pause ! Je vous laisse une semaine qui va me permettre de câliner ma petite fille Alicia qui me manque tellement . A bientôt .

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Bientôt ...

A l'abri d'une lône du Rhône

Maman Cygne prend soin de ses oeufs !

Le Cygne

Sans bruit, sous le miroir des lacs profonds et calmes,

Le cygne chasse l'onde avec ses larges palmes,

Et glisse. Le duvet de ses flancs est pareil

A des neiges d'avril qui croulent au soleil ;

Mais, ferme et d'un blanc mat, vibrant sous le zéphire,

Sa grande aile l'entraîne ainsi qu'un lent navire.

Il dresse son beau col au-dessus des roseaux,

Le plonge, le promène allongé sur les eaux,

Le courbe gracieux comme un profil d'acanthe,

Et cache son bec noir dans sa gorge éclatante.

Tantôt le long des pins, séjour d'ombre et de paix,

Il serpente, et laissant les herbages épais

Trainer derrière lui comme une chevelure,

Il va d'une tardive et languissante allure ;

La grotte où le poète écoute ce qu'il sent,

Et la source qui pleure un éternel absent,

Lui plaisent : il rôde, une feuille de saule

En silence tombée effleure son épaule;

Tantôt il pousse au large, et, loin du bois obscur,

Superbe, gouvernant du côté de l'azur,

Il choisit, pour fêter sa blancheur qu'il admire,

La place éblouissante où le soleil se mire.

Puis, quand les bords de l'eau ne se distinguent plus,

A l'heure où toute forme est un spectre confus,

Où l'horizon brunit, rayé d'un long trait rouge,

Alors que pas un jonc, pas un glaïeul ne bouge,

Que les rainettes font dans l'air serein leur bruit

Et que la luciole au clair de lune luit,

L'oiseau, dans le lac sombre, où sous lui se reflète

La splendeur d'une nuit lactée et violette,

Comme un vase d'argent parmi les diamants,

Dort, la tête sous l'aile, entre deux firmaments.

Sully Prudhomme

Je vous souhaite un beau week end pour aborder  le mois de Mai dans l'espoir de paix .

Fleurs de pommier . . . .

« La nature est éternellement jeune, belle et généreuse. Elle possède le secret du bonheur, et nul n’a su le lui ravir. » 

                                         Georges Sand

                            Bonjour cerisier

                           

                            Bonjour pommier , que tes fleurs sont belles !

 Les fleurs de pommiers

Les champs sont comme des damiers

Teintés partout du blé qui lève.

Avril a mis sur les pommiers

Sa broderie exquise et brève.

Avant que les soleils brutaux

Aient fait jaunir l'herbe et la branche,

C'est la gloire de nos coteaux

D'avoir cette couronne blanche.

Malgré les feuillages légers,

Les jardins sont tout nus encore,

Mais les fleurs couvrent les vergers

Qui rayonnent comme une aurore.

La campagne gaie est vraiment

Belle et divinement coiffée ;

Les pommiers ont un air charmant

Avec leur tête ébouriffée.

Une étoile blanche est leur fleur

Qu'Avril peut brûler d'une haleine.

Le Chinois en peint la pâleur

Sur les tasses de porcelaine.

Elle n'a pas d'odeur ; elle est

Délicate, charnue et grasse ;

Blanche et mate comme le lait,

Aussi légère que la grâce.

Elle semble s'enorgueillir

Du fragile trésor du germe.

Il faut la voir sans la cueillir

A cause du fruit qu'elle enferme.

Cependant sur le front aimé

Qui s'éclaire de l'embellie,

Pas une seule fleur de mai

N'est, à vrai dire, aussi jolie.

J'ai là, tout au fond de mon cœur

Un souvenir de matinée :

Des fleurs prises d'un doigt moqueur...

Mais je ne sais plus quelle année !

Albert Mérat  ( Le Parnasse contemporain, III (1876). )